lunes, 15 de noviembre de 2010
E-S-T-O E-S P-O-E-S-Í-A
este blog fue pensado como expresión de la palabra escrita, llámese en este caso poesía.
este video tiene referencia a esta última.
el indio solari, haciendo post cruxifición, de pescado rabioso.
disfrútenlo
lunes, 1 de noviembre de 2010
El jardín íntimo
i
Música
Toda la alegría íntima ocurre bajo el techo
de la intemperie salvaje
La marginación única bebe de la elegante soledad, de la locura;
esa corona que sólo se recibe de
la maratón de los excesos
de todas formas, ahora tengo
mi propio cementerio
ii
Un té de uñas mordidas
masitas de trueno
un mantel de atmósfera colorinche
invitados invisibles
conversación muda
iii
El silencio no se quiere mudar
la soledad debe meses de alquiler
y la ausencia compró este asiento por vos
Los recuerdos se permutan por paranoia
dark-mood-shoegaze-rain inside-rain outside
y el viejo inquilino del alcohol toca el timbre
otra vez
el pensar es una araña que sonríe con pereza
es tan larga esta noche con contraindicaciones
que los mapas de la sangre ya sufren gangrena
iv
Tu piel es como un pesquero japonés
yo, soy la ballena
tu sexo es como el vesubio
yo, soy Pompeya
tu mirada es como las llamas
yo, soy Juana de arco
tu lengua es como Charles Manson
yo, soy Sharon Tate
v
Descuida mal al hombre
descuida mal su mente
sácale el sol de enero
niégale tibia leche de tu cuerpo
ninguna hoja es del viento
ya que él las aquieta hasta en la vida
ninguna hoja es del viento
menos la sombra del sol
ayer que un hijo deshiciste
preserva ya tu cuerpo
descuídalo de drogas
reprímelo
niégale el áurea mismo de tu sexo
vi
Ahora la guirnalda de ratas en tu techo
baila y arremolina en tu memoria
ahora usás pantalones negros porque
estás de luto desde la cintura hacia abajo
ahora masticás recuerdos y te idiotizás
en el cruel jolgorio de mirar el río sin freno
ahora te vestís peor en el carnaval del
silencio del sexo
ya no más fulgor, ni vaho ácido-amargo-salado
comiéndote la nariz
ya no más...
ya no más...
vii
No sé si me falta un brazo o estoy anoréxico
no sé si estoy deprimido o han acuchillado al sol
no sé si visitar Júpiter o eyacular en tu hombro izquierdo
no sé si despertar un flamenco o destornillar todas las voces
no sé si me duele el hígado o han llovido martillos
no sé si descifrar tu mente o hundir mi lengua en tu tibia intimidad
no sé si cantar con las manos o invadir Formosa
no sé si sostener el universo o incendiar tu risa
no sé si quitarme la piel o jugar con arañas
no sé si vomitar crisantemos o ignorar a un mendigo
no sé si es jueves o masticar cenizas
no sé si dormir con cecilia o arrojarme desde su ventana
no sé si adiestrar focas o apagar el velador
no sé si la noche se desnuda o yo desnudo (mi) la noche
no sé si esquilar ovejas o sobornar al analista
no sé si cenar con amigos o imitar a sylvia plath
sólo sé que hay un feto podrido en el ceamse; y la anarquía, ha
conquistado mis ojos
viii
Hundir la lengua en la concha del recuerdo
besar las tetas de la melancolía
copular con imágenes borrosas hasta llegar a la extinción
la saliva enmohecida cubre la boca
escupir gemidos, masturbar silencios
arañar la espalda paranoica
eyacular en el cuello de la imaginación
necrofilico, yo
ix
El primer paravalancha tiene la piel fría y verde
el segundo, es etéreo y sabe a césped incendiado
el tercero, se encuentra en agujeros que sólo se llegan con la brújula de la pulsión
y cuando no alcanzan para frenar la avalancha
me quedo en cuclillas
(con un ojo cerrado y otro abierto)
y espero que pase la tormenta
x
Estoy seco como los huesos de Rimbaud
solo como cactus en el desierto
vacío como útero sin feto
podrido como queso al sol
quieto como la pupila de un
rinoceronte muerto
xi
Promesa
Guardar los cuchillos (ya sin filo) en el cajón más hondo
atar los perros, así no mastican a los crisantemos
desechar el traje de inocente Landrú
ahora la ingravidez es mi amiga (quizás la única)
(el recuerdo tiene badenes en mi memoria)
junio/octubre, 2010
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